Dieu est un blogueur.

Ici, Dieu c'est moi. J'ai crée ce lieu, pas de toutes pièces, mais je lui ai insufflé cet esprit si particulier et qui ne ressemble à aucun autre, même si je tape avec deux doigts. Ici, j'ai droit de vie et de mort sur les commentaires, même si je n'ai jamais rien empêché. Ici, je fais ce que je veux même si c'est pour que tout le monde soit plus heureux au final. A voir...

Dieu, il est un peu comme moi. Il a fait le truc. Au début il a kiffé, il était là tout le temps, David, Moïse, Jonas et sa baleine (on touche dans le désordre, mais désordonné on ne touche pas). A fond dans les affaires terrestres. Et puis, avec le temps, il, est moins venu, une apparition de temps en temps, une petite piqure de rappel, mais rien de bien méchant. Pas la tour de Babel, le déluge ou les sept plaies d'Egypte. Et puis, la lassitude gagnant (ou placée), il a arrêté de venir, Dieu. Il s'est désinteressé. Pourtant, vu les conneries qu'on fait pour attirer son attention, il pourrait nous coller un de ces armageddon qu'on l'aurait pas volé. Mais bon, Dieu il doit être du Cool. Tant mieux, je voudrais en profiter encore.

Moi, c'est pareil. Je flotte entre les cyber-pages du Turf, de Geny, de Parci. Je suis partout, et je suis nulle part. Je flambe comme jamais, mes ailes si blanches sont couvertes de cendres, le regard vide je me consume, je sens que je touche au but au fond d'une hystérie profonde. Je suis ivre de jeu. On peut, on peut. Puis on ne peut plus. Je suis bon, je suis ultime. Divin parfois...Et le Ciel m'échappe, je dérobe et lâche prise, la chute est abyssale et interminable. Je ne sais plus si je suis en train de me relever ou si je tombe encore. C'est sans fond et sans fin, transpercé de fulgurances et d'éclairs de lumière.

Je suis fatigué, résigné. Je m'apprête à poser là mes valises. Je raconterai que le jeu c'est la mort, qu'il n'y a de purgatoire que pour les purs, que pour les autres c'est l'enfer, Macao au coin de la rue, Las Végas sur fond de vinasse. Puis rien, le néant.

"Allo? C'est José. Dans la trois, le Allaire c'est péno."

C'est reparti, Slipman devient Penoman, grattage de fond de tiroirs, tir et BUT! Les anges chantent, les arbres refleurissent, des oiseaux menacés d'extinction s'accouplent...

Vous croyez quoi? Dix ans que ça dure, je vais pas craquer maintenant. Je veux voir le fond du paquet, tant pis si ça renvoie au début.

Vous qui me connaissez savez que je bosse dans la santé. La mienne d'abord, celle des autres ensuite, on est pas des nonnes. J'ai suivi avec attention les déboires de Jean Michel Bazire, victime d'un AVC il y à quelques semaines, avec troubles de la parole et déficit de l'hémicorps gauche, notamment paralysie du bras et de la main. C'est très serieux. Grave même, il est plus que probable que JMB ne récupère pas sa main. Sa course la plus dure vient de commencer. Le revoir dans un sulky serait miraculeux, mais je ne suis pas neurologue.

Comme il n'est pas mort, je vais le rosser un peu. Bazire, c'est un sale type. Il n'est pas "gentil". Il n'est pas "aimable". Il est imbu de sa personne, et comme tout le monde des courses lui flatte l'encolure, pour parler poliment, il a cru qu'il était Dieu. Mais il se trompe, car, comme je viens de l'expliquer, Dieu, c'est moi. Il est bizarre, ce manteau avec des manches qu'on attache dans le dos. Je crois que je vais devoir dormir sur le ventre, dans cette petite chambre capitonnée.

Dieu, le vrai, vient de lui coller une bonne vieille pénitence. On va voir ce qu'il en fait.

Bazire, je le joue les yeux fermés. C'est un sale type, moi aussi. Je l'aime.

Je le vois consultant à Equidia. On va se régaler.

Tout ce petit monde bouge de partout, multiplication des évènements, primes et chiffres d'affaires en hausse, le système s'écroule et le flambe prospère, c'est peu dire que nous sommes au coeur de l'action.

Vous êtes des sales types (même les filles), Je vous aime.

Pour le prouver, ce petit bifton. Vous imprimez, vous découpez, vous envoyez sur So Long demain. Ne me remerciez pas, c'est cadeau.